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Fernand, vieux Malien sans papiers, décide un jour de repartir au Mali.

Grand, voûté, le regard chaleureux, la mine tantôt réjouie, tantôt méfiante, selon les atmosphères de la presqu’île de Château Rouge Goutte d’Or, il reste assis sur son trône, au Petit Myrha ou à l’Atlas. Il veut se faire expulser.

Bloqué dans"l'île de Château Rouge", ville ou île à l'intérieur de Paris, Fernand est incapable de continuer à vivre en France où il a vécu pendant quarante ans. Dans la misère totale depuis quelques années, il est pourtant tout aussi incapable d'accepter son retour au Mali, si cela ne se fait pas dans certaines conditions.

Fernand ne veut rentrer que par le biais de l'expulsion, comme un ultime pied-de-nez à l'administration française qui ne lui a pas laissé la possibilité de se régulariser... au vu de son Cv un peu alourdi…

Ce film n'est ni un documentaire, ni une fiction, peut être un pamphlet sous la forme d’une chorégraphie. Un manifeste, une peinture... sur une rue, une rhumerie mi-antillaise, mi-africaine, sur un personnage, Fernand, dont le chemin est à rebours de tout.

 

 

 

 

« Je suis toujours resté là, j'ai pas bougé, hein, je suis toujours resté là ».

« J'ai des enfants ici, ils m'aident , ils me donnent un coup de main,. Moi je n' veux pas, mais seulement c'est comme ça. Parce que à l'époque j'avais des amis que je n'avais pas besoin de mes enfants...

 

 

Il y a que trois ans que j'ai besoin de mes enfants pour qu'ils m'aident, sinon j'avais pas besoin d'eux, parce que ici... on s'entraide. On est là pour aider chacun d'entre nous...

 

Quand on te connaît, on t'aide toujours... Y a des moments où j'ai rien du tout,  je vais n'importe où et je dis, « bon j'ai faim, donne moi ça », il me donne... Là où on peux manger, avec l'argent ou sans argent, c'est là où on vient.

 

 

 

 

 

 

Y a trois ans j'étais dans une maison, c'est une maison de squatt...

La maison je ne payais pas parce que c'est un squatt.

A partir de ces trois ans, il fallait que je trouve un moyen de trouver l'hôtel,

j'ai pas de ressources, ni RMI, ni rien.

Et on me donne pas mes papiers pour avoir ma retraite.

A partir de ces trois ans je suis dans la misère totale.

J'ai pas où dormir. Où ? A l'hôpital...

on m'accepte, c'est une tolérance, ce n'est pas autorisé, mais c'est une tolérance.

C'est pas l'hôtel là bas !

A l'hôpital bon, on te vole rien,

le matin on te donne même du café, on peut pas avoir plus.

Non, des fois je vais dormir à côté, à l'hôtel.

Si j'ai un peu de pognon, je vais aller dormir à l'hôtel.

Au PMU là ! A la rue Cavé ! »

 

 

"Que l’on soit Arabe, que l’on soit Noir, c’est la même chose dans ce quartier, parce que le quartier, on l’appelle… en quelque sorte, l’Afrique.

Hi Hi Hi !

Ici on est en Afrique, on n’est pas en France !

Je connais ce quartier mieux que chez moi.

Là où je suis né. Je ne connais plus chez moi, mais je vais y retourner...

La manière dont j'ai appris à connaître ici,

Je vais aller reprendre... si Dieu me donne deux ou trois ans à vivre encore, je vais aller réapprendre à vivre chez moi.''

 

 

 

  ...Tableaux d'identité...

 

3 ème Bureau, Préfecture de X...

" Monsieur Cissé Gaoussou, vous faites l'objet d'un arrêté ministériel d'expulsion en date du 2 octobre 1975, circonstance vous excluant du bénéfice d'une admission, même exceptionnelle, au séjour en France.

  



En outre vous êtes sous le coup d'une interdiction du territoire français, prononcée le 4 mai 1993, par la cour d'appel de Paris.




Dans ces conditions, vous êtes invité à prendre vos dispositions, dès réception de la présente lettre, afin de quitter le territoire français dans les meilleurs délais.





Je vous prie d'agréer, Monsieur Cissé Gaoussou, l'expression de ma considération distinguée"...

Pour le préfet des Hauts de Seine, et, par délégation le chef de bureau.